Lyrics:

C'est pas vraiment des fant?mes, mais leur absence est tellement forte,
Qu'elle cr?e en nous une pr?sence qui nous rend faible, nous supporte.
C'est ceux qu'on a aim? qui cr?aient un vide presque tangible, car l'amour qu'on leur donnait est orphelin, il cherche une cible.
Pour certains on le savait, on s'?tait pr?par? au pire, mais d'autres ont disparu d'un seul coup, sans pr?venir.
On leur a pas dit au revoir, ils sont partis sans notre accord, car la mort a ses raisons que notre raison ignore.
Alors on s'est regroup? d'un r?confort utopiste. A plusieurs on est plus fort mais on est pas moins triste.
C'est seul qu'on fait son deuil, car on est seul quand on ressent. On apprivoise la douleur et la pr?sence de nos absents. Nos absents sont toujours l?, ? l'esprit et dans nos souvenirs. Sur ce film de vacances, sur ces photos pleines de sourires.
Nos absents nous entourent et resteront ? nos c?t?s, ils reprennent vie dans nos r?ves, comme si de rien n'?tait.

On se rassure face ? la souffrance qui nous serre le cou, en se disant que l? o? ils sont, ils ont s?rement moins mal que nous.
Alors on marche, on rit, on chante, mais leur ombre demeure, dans un coin de nos cerveaux, dans un coin de notre bonheur.
Nous on a des projets, on dessine nos lendemins. On d?cide du chemin, on regarde l'avenir entre nos mains. Et au coeur de l'action, dans nos victoires ou nos enfers, on imagine de temps en temps que nos absents nous voient faire.
Chaque vie est un miracle, mais le final est enervant. J'me suis bien renseign?, on en sortira pas vivant. Faut apprendre ? l'accepter pour essayer de vieillir heureux, mais chaque ann?e nos absents sont un peu plus nombreux.
Chaque nouvelle disparition transforme nos coeurs en dentelle, mais le temps passe et les douleurs vives deviennent pastelles. Ce temps qui pour une fois est un v?ritable alli?. Chaque heure pass?e est une pommade, il en faudra des milliers.

Moi les morts, les disparus, je n'en parle pas beaucoup. Alors j'?cris sur eux, je titille les sujets tabouts. Ce grand myst?re qui nous attend, notre ultime point commun ? tous. Qui fait qu'on court apr?s la vie, sachant que la mort est ? nos trousse.
C'est pas vraiment des fant?mes, mais leur absence est tellement forte, qu'elle cr?e en nous une pr?sence qui nous rend faible, nous supporte. C'est ceux qu'on a aim? qui cr?ait un vide presque infini, qu'inpirent des textes premier degr?. Faut dire que la mort manque d'ironie.