Lyrics:

J'avais écrit une chanson,
Un vrai tube, un truc en or,
Avec des paroles en béton,
Une musique le genre Milord.
C'était pas vraiment mon style,
Je m'suis dit : j'vais la placer,
ça d'vrait pas être difficile,
Y a d'la d'mande dans ce métier, yé-yé.

J'ai rencontré Capdevielle,
Au bar de l'apocalypse,
J'lui ai dit : écoute, ma vieille,
Ça s'appelle le Cataclysme,
Ça raconte l'histoire d'un ange,
Qu'est marchand de certitudes,
Et qui poignarde dans l'ciel étrange
Le fantôme des solitudes.
Il est pote avec Mary,
La bestiaire du crépuscule,
Où tous les gardiens d'la nuit
Viennent jouer les funambules.

Voilà ma chanson, mon pote.
Si t'en veux pas, pas d'malaise,
Je la remets dans ma culotte,
Mais tu sais pas c'que tu perds.

Ma chanson lui a pas plu,
N'en parlons plus.

J'ai écrit une autre chanson,
Un truc encore plus super,
Avec des paroles en béton,
Avec une musique d'enfer.
Mais elle correspondait pas trop
A mon image, mon créneau,
Un peu comme si Dalida
Chantait Be-Bop-A-Lula, lalala.

J'ai rencontré Lavilliers,
Un soir à Geoffroy Guichard,
Dans l'enfer vert immaculé,
J'lui ai raconté mon histoire :
La chanson s'passe à New York,
Y a Jimmy qui s'fait flinguer,
Par un black au coin d'un bloc,
Par un flic très singulier.
Il était pas vraiment mort,
Il était blessé seulement,
Jimmy, il est vachement fort,
Il est dealer, et on l'dit lent.

Voilà ma chanson, mon pote.
Si t'en veux pas, pas d'problème,
Je la remets dans ma culotte,
Allez, va, dis-moi qu'tu l'aimes.

Ma chanson lui a pas plu,
N'en parlons plus.

J'suis retourné à ma guitare,
Et à mon dictionnaire de rimes,
J'ai travaillé très très tard,
J'ai fait une chanson sublime.
J'l'ai chantée à deux trois potes,
Y m'ont dit 'C'est pas pour toi',
Sur que ta chanson nous botte,
Mais un conseil : oublie-la, lalala.

'Lors j'ai rencontré Cabrel,
Assis au bord de l'autoroute,
J'lui ai dit ma chanson s'appelle
'Sur le chemin de la route'.
Et c'est l'histoire d'une nonne,
Amoureuse d'un caillou,
Dans sa vie y a plus personne,
Que les marchands et les fous.
Elle veut retrouver sa terre,
Et ses chèvres et ses brebis,
Fuir le doute et la poussière,
Et revoir sa Normandie.

Voilà ma chanson, mon pote.
Si t'en veux pas, pas d'lézard,
Je la remets dans ma culotte,
Ou au pire dans ma guitare.

Ma chanson lui a pas plu,
N'en parlons plus.

Alors je m'suis dit 'Basta !
'J'fais plus qu'des chanson pour moi !'
J'm'en suis écrit une, aussi sec,
Qui raconte l'histoire d'un mec,
Amoureux de sa mobylette,
Mais leur amour est impossible,
Elle aime une clé à molette,
Qui est d'une jalousie terrible, horrible.
À la fin le mec il meurt,
En mangeant une canette de bière,
La mobylette se suicide,
En s'faisant couler une bielle.
La clé à molette finit en taule,
Elle qui s'croyait en acier,
Et c'est sur cette fin pas drôle
Que s'termine ma chanson pas gaie.
Pis si elle vous a pas plu,
Vous savez ou j'me la mets,
D't'façons elle sera pas foutue,
Elle sera au chaud, bien logée,
Parce que maintenant ma culotte,
J'vais t'dire : c'est un vrai juke-box,
Tu mets dix balles, t'as quatre chansons,
T'en as même une qu'a l'son long.