Lyrics:

Von drei Seiten! Sie kommen schnell näher! Was ist das denn? Das ist die Firma!

Rap und Beats, fuck Pep und Speed, gib mir Rap-Sheets. Hör', wie ich Dein ganzes Camp wegschiess'. Zeit, dass Du rennst und alles wegschliesst.
Den Schmuck und die Uhren, Druck, Stress und krumme Touren. Die Firma, Firma ist back, clack, clack, auf Top Acts und auf Undergroundacts.
Ohne Major und A'n'R machten wir bis heut sechzigtausend Units klar, zeigten allen: Spiel des Lebens ist wie 'n Diamant, roh und rar!
Wir gaben allen Hoffnung und brachten Köln wieder zurück auf die Landkarte. Ich war unter den Tempeln Jerusalems, grub tief und ich fand Wahres.
Also fuck Euer Copyright! Ihr kopiert, wo immer Ihr gerad' seid. Damit mein' ich old acts und new acts, ich bleib' unter true headz.
Jetzt oder nie! Und ist Dir Rap zu stressig, dann wechsel' die Faculity! Die echten Leute erkennen sich auf Anhieb, nur Faker verwechseln sie.
Seit neunzehnhundertneunundachtzig schreib' ich und keiner macht mir meinen Titel streitig. Dunkle Mächte, organisiertes Verbrechen, Ihr wisst, ich übertreib' nicht.
Wer gibt den Ton an wie La Honda und kontert krass wie US-Bomber? Tatwaffe Gamera, begnadeter Storyteller!

So Gentleman, Plan zwei läuft an!

Ich sorg' für Funkstille, Stille und in Sekundenschnelle erstickt Euer Gebelle an dieser Firma-Druckwelle.
Und auf der Stelle gibt's Gefälle in Eurer kurzen Karriere. Es kommt Euch vor, als wäre es die legendäre grosse Leere.
Ausgefeilte Verse, denn ich bin jahrelang im Training, weiss noch, was damals abging, als meine Seele Feuer fing.
Und seitdem ich am Mic bin, steck' ich so manchen Spruch weg. Doch das ist Rap, ich ernähre mich von Euerm Feedback.
Russisches Roulett, wenn die Musik Dein Business ist. Bisher waren alle Kammern leer, doch kann es sein, dass Du der Nächste bist.
Ich bleibe Optimist mit einer Crew, die nicht zu schlagen ist: Die Firma, selfmade Rap Artists.
Zuviel Lärm um nichts, wenn man deutschem Rap Gehör schenkt, 'ne Millionen Promotion, die von der Qualität ablenkt.
Nur wenn ich mein Head bang' wie EPMD, dann heisst das: Def Benski meets Street Poetry.

Halt, warten sie! Bleiben sie noch 'n moment dran! Moment!

Ihr könnt Euch nicht messen mit unseren Geschäftsinteressen. Über 'nen Track lässt sich sprechen, aber wenn ich bitet, dann seit Ihr nichts als 'ne Angriffsfläche.
Für Köpfe, die's ernst meinen und durch das Mic ihren Schmerz schreien, noch mehr Zeilen über das Leben, den Tod, ehrlich und etwas wert sein.
Ich trag' den Stift und den Block am Körper, die Bomben im Suitcase. Tatwaffe lässt Heads springen wie Münzen bei Twoface.
Das ist der Shit, der die Headz noch hoffen lässt. Dass wir der Shit sind, steht seit zweihundertsechzig Wochen fest. Der Shit, der keine Fragen offen lässt.
Wir kassieren wie der Staat, vierundzwanzig Karat, schwimmen im Goldbad. Aber ich bin keiner von den MCs, die nur feiern, wenn sie Erfolg ha'm.
Ich will warm essen, warm schlafen, rappen und Zugang zu allen Sprachen, 'n bisschen Fame und 'nen Namen, tighte Lines und extrem langen Atem.
Firma Shit, dicker Shit, sicker Shit! Ich entsicher' Shit, ich spreng' die Jams mit meinen Jungs und seh' MCs vor lauter Glitzer nicht.
Mein Rap ist Strassenbelag und hält Dich fest wie unter dringendem Tatverdacht. Tatwaffe! Raps, Handzeichen und Slang, als ob ich Gangbang'.