Uno se cree Que las mató el tiempo y la ausencia Pero su tren Vendió boleto de ida y vuelta Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón, En un papel, O en un cajón.
Como un ladrón Te acechan detras de la puerta. Te tienen tan A su merced Como hojas muertas Que el viento arrastra alla o aqui, Que te sonrien tristes y Nos hacen que Lloremos cuando nadie Nos ve.